Del Bosque, vete ya

No había noticias suficientes para cubrir el ataúd, los nombres de jugadores que caían en el nacarado INEM del fútbol no parecían lo suficientemente relevantes, y ni tan siquiera los reclamos publicitarios sexuales, inherentes a la prensa deportiva, iban a proveer sensaciones mágicas o diferentes a la previa de la Eurocopa de los complejos. Por eso, el discurso viró enseguida hacia un tema por entonces vacuo y baladí: la continuidad o no de Vicente Del Bosque al frente de la Selección una vez acabada la Eurocopa, y sin ser necesariamente vinculante el resultado en ésta. Un resultado que (y esto lo hemos tenido hasta la sopa), animaba más al fracaso, ya sabéis, porque no iba Adrián, porque llamó a Arbeloa, etcétera. Una suerte, en todo caso, que la pléyade abducida de críticos hoy hablen con un tono más grave de lo habitual gracias a los cuatro mordiscos que dio la mejor selección de la historia al conato de suciedad, etiquetada como ‘biscotto’, con el que quisieron vincular la competitividad española en otro (y son muchos) claro ejemplo de hasta qué punto vamos a tener que pagar ser gigantes, y todo lo que ello conlleva. Las risas con los árbitros en el túnel de vestuario antes de los partidos no se pagan solas, como tampoco las miradas de reojo, en diagonal, del rival que sabe que sólo traicionando el espíritu de este deporte (y de casi cualquiera) se puede fingir estar a la altura. Como cuando un firmante, gurú en la medida de lo posible, conoce de la importancia de Wikipedia para mantener su status como tal, cuando hay alguien, en algún lugar, que habla conociendo, no copiando. Más de uno empeñaría capital y órganos porque el inventito coral y sencillote de Wales y Sanger, pero allá cada cual con donde deja su ropa sucia. A lo que íbamos. Del Bosque y su continuidad.

Del seleccionador se han escrito tantas aberrantes medias verdades que da pereza desgranar e intentar deslegitimar cada una de ellas a través del teclado. Para eso está el balón. Para eso se juega al fútbol. Por eso el tiempo, aunque no siempre, termina siendo juez implacable. Lo sabía Rousseau, el hombre utópico por excelencia, que probablemente no concebía una sociedad tan esclava del minutaje y del corto plazo, pero corto por falto, no por breve. Para repasar los méritos de Del Bosque no hay que echar un ojo a la sala de trofeos, porque significaría relativizar y menospreciar la labor del entrenador, multiplicada en un buen puñado de subtareas de las que ningún adalid de la comunicación ha sabido nunca teorizar. Allá ellos. Con la calma y la dignidad incorrupta del que aparta un coleóptero de la solapa en un paseo por el Retiro a finales de junio, Del Bosque ha ido siendo manteado por profesionales forjados en la derrota, dolidos en el agravio y tercos por la victoria, que poco o nada tienen que reprocharle. Los éxitos han caído de maduros, pero ese árbol debía sujetarlo alguien. Lo reconoció el propio entrenador en varias ocasiones, y sin rubor: cuando cogió a la selección campeona de Europa en 2008, los poderosos (oficiales y oficiosos) poco menos que le insinuaron con aroma a Maquiavelo que no tocara nada, porque aquello era angelical. Hoy echamos la mirada atrás y temblamos. ¿Marchena? ¿Güiza? ¿Fernando Navarro? ¿Juanito? ¿En serio no debía  retocarse aquello? No hombre, no. Este grupo caduca, y con él, nombres de gente a la que el tiempo respeta especialmente poco. Y que merecen, dicho sea de paso, todo el reconocimiento que en su día ganaron entre los cuatro vértices que marcan los campos de fútbol.

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